La pioggia d'autunno
lava le tue ferite.
Come una foglia colorata
tu sei,
inafferrabile pensiero.
Non è un sogno
riaverti per sempre.
Cristiano Bartolomei
The autumn rain
washes your wounds.
Like a colorful leaf
you are,
elusive thought.
It is not a dream
to have you back forever.
Cristiano Bartolomei
Summer afternoon.
Two white stone benches
keep vigil in the shadow of the vineyard.
In the stream
the spring moves the blades of grass,
as if they stand in the wind.
The water is cold and pure
between the fingers of a child
playing in a timeless garden.
Nature glows
with silver reflections,
whispering words
seemingly incomprehensible.
But in the chest
every sound acquires a
meaning.
Peace arrives
with its silent footsteps of moss and roots,
with its confident arms
of branches and leaves.
Cristiano Bartolomei
Pomeriggio d'Estate.
Due panche di pietra bianca
vegliano nell'ombra del vigneto.
Nel ruscello
la sorgente muove i fili d'erba,
come se stessero al vento.
L'acqua è fredda e pura
tra le dita di un fanciullo
che gioca in un giardino senza tempo.
La natura brilla
di riflessi d'argento,
sussurrando parole
apparentemente incomprensibili.
Ma nel petto
ogni suono acquisisce un
senso,
arriva la pace
con i suoi passi silenziosi di muschio e radici,
tra le braccia sicure
di rami e foglie.
C.B.
Letnie popołudnie.
Dwie białe kamienne ławki
stoją w cieniu winnicy.
W strumieniu
źródło porusza źdźbłami trawy
jak na wietrze.
Woda jest zimna i czysta
między palcami dziecka
bawiącego się w ponadczasowym ogrodzie.
Natura lśni
srebrnymi refleksami,
szepcząc słowa
pozornie niezrozumiałe.
Ale w klatce piersiowej
każdy dźwięk nabiera
znaczenia.
Pokój nadchodzi
z cichymi krokami mchu i korzeni,
z jego bezpiecznymi ramionami
gałęzi i liści.
C.B.
When the words don't want to come out,
they are not to blame.
What do they know
of the thought stuck
inside the chest?
And of the images that linger,
waiting their turn?
Souls huddled
in the darkness of the night,
have lost their freedom!
Eh, yes, too easy
to blame the words,
when they have no meaning.
They cannot help you,
they are successions of letters,
written or spoken,
carrier pigeons,
wounded on the route
that leads to freedom.
Cristiano Bartolomei
Quando le parole non vogliono uscire,
non hanno nessuna colpa.
Cosa ne sanno
del pensiero bloccato
dentro al petto?
E delle immagini che si fermano,
aspettando il loro turno?
Anime accalcate
nel buio della notte,
hanno perso la loro libertà!
Eh, si, troppo facile
dare la colpa alle parole,
quando non hanno senso.
Non possono aiutarti,
sono successioni di lettere,
scritte o pronunciate,
piccioni viaggiatori,
feriti sulla rotta
che conduce alla libertà.
C.B.
Cuando las palabras no quieren salir,
ellos no tienen la culpa.
¿Qué saben
del pensamiento atascado
dentro del pecho?
Y de las imágenes que perduran,
esperando su turno?
Almas acurrucadas
en la oscuridad de la noche
¡han perdido su libertad!
Eh, sí, demasiado fácil
culpar a las palabras
cuando no tienen sentido.
No pueden ayudarte,
son sucesiones de letras,
escritas o habladas,
palomas mensajeras,
heridas en la ruta
que conduce a la libertad.
C.B.
Kiedy słowa nie chcą wyjść,
to nie ich wina.
Co wiedzą
o myślach, które utknęły
wewnątrz klatki piersiowej?
I o obrazach, które pozostają,
czekających na swoją kolej?
Dusze skulone
w ciemnościach nocy,
straciły swą wolność!
Eh, tak, zbyt łatwo
Obwiniać słowa
gdy nie mają żadnego znaczenia.
Nie mogą ci pomóc,
są kolejnymi literami,
pisanych lub mówionych,
gołębie pocztowe,
rannymi na trasie
która prowadzi do wolności.
C.B.
